La pensée en continue, cercle vicieux ou cercle d’éternité ?

J’ai reçu très récemment, un commentaire sur l’article Pensée. Mon amie Ame Tourmentée me demandait « La pensée en continue, cercle vicieux ou cercle d’éternité ? ». Je me suis plongé dans mes bouquins, j’ai fais travailler ma petite caboche et j’ai essayé de répondre le plus clairement possible à sa question (oui je sais, difficile d’être clair sur un sujet aussi philosophique). Accrochez-vous…

Définition de la pensée : étymologiquement du latin pendere « peser » ou pensare « peser », « juger ».

Dans les deux cas, c’est clair. En pensant, on pèse, on juge à la fois ce qui nous entoure et nous même. C’est ce qui est la manifestation de la conscience au sens large. Et c’est ce qui nous différencie de l’animal d’où le « je pense donc je suis » de Kant. Mais je préfère utiliser personnellement « je suis conscient de ma conscience donc je suis ». C'est-à-dire la connaissance que l’on a de nos pensées. C’est grâce à elles que l’on prend « conscience » justement du sentiment d’existence et donc de la pensée universelle de la mort. C’est à la fois une tare pour l’homme mais aussi un cadeau, un don. La conscience et donc la pensée, sont à la fois, les bourreaux et les libérateurs de l’homme. Ce sont des forces libératrices dans le sens où, comme le dit Pascal dans Les Pensées, « l’homme n’est qu’un roseau, le plus faible de la nature ; mais c’est un roseau pensant ». Comme si ce « mais » permettait d’effacer cette faiblesse que nous avons face à la nature. Comme si ce « mais » transformait cette incompréhension en quelque chose de plus noble. Cela n’empêche de vivre cette faiblesse et de la connaitre. Non seulement la connaitre, mais s’en servir pour de plus grands desseins. Comme le dit l’adage, « on ne peut pas avoir le beurre et l’argent du beurre ». Hé oui, on ne peut pas avoir la capacité de réfléchir sur notre condition et à la fois, ne pas être capable de la ressentir dans notre chair, dans nos larmes, dans nos rire, nos doutes, nos espoir. C’est aussi ça la beauté de la pensée, cet arc-en-ciel de sensations et d’émotions (n’en déplaise à Descartes).

On voudrait tous, parfois, ne plus être conscient, ne plus penser sur ce qui nous entoure. En tout cas, pour ceux qui ressentent cette présence permanente en eux. C’est à ce moment qu’entre en jeu cette notion de « cercle vicieux, ou cercle d’éternité ». Ce sont deux termes à la fois flous dans leur définition mais à la fois on-ne-peut-plus clairs. Expliquons. En lisant cercle vicieux, on ressent cette sensation d’enfermement, de supplice, ça nous rapporte à la perversité et donc à une certaine cruauté. Serions-nous donc, en restant dans cette logique de cercle vicieux, des esclaves, des prisonniers de notre pensée ? La pensée, c’est un peu comme le ruban (ou anneau) de Moebius. C’est une surface totalement fermée qui n’a pas de début ni de fin. On a beau faire le tour, ce ruban n’a pas, comme habituellement, deux côté, mais n’en a qu’un seul. C’est assez abstrait comme concept, et angoissant quand on y pense (cf. image d’illustration). L’angoisse, c’est cette sensation que nous ressentons lorsque nous faisons face au néant.

Faites une petite expérience. Pensez l’univers. On voit la Terre, puis le Système Solaire, la Voie Lactée, un groupe de galaxie, etc. Continuez. Imaginez qu’il n’y a pas de fin, qu’il n’y aura pas de mur rassurant, comme celui que vous touchez quand vous tendez votre bras dans une maison noyée dans le noir d’une nuit d’hiver. Ici, l’univers, quoique vous fassiez, ne présentera jamais de mur. Vous tendez votre bras sans jamais rien toucher. La pensée, est comme l’univers, elle ne se heurtera jamais à une fin. Nous, en tant qu’humain, sommes déstabilisés lorsque nous pensons l’impensable, nous aimons tout ce qui est cadré, bien réglé. Lorsque ce n’est pas le cas, nous sommes angoissés, torturés par nos propres questionnements. Dans ce Schmilblick, comme dirait Coluche, il n’y a ni début, ni fin.

Alors, la pensée en continue, cercle vicieux ou cercle d’éternité ? Hé bien, les deux à la fois. Penser, c’est admettre notre impuissance face à elle-même. C’est concevoir qu’elle nous dirige. Mais puisque nous sommes « conscients de notre conscience », puisque nous sommes conscients de cette pensée, c’est aussi concevoir que nous la dirigeons dans un certain sens. Notre plus grande erreur et d’imaginer que nous pouvons dissocier la pensée et l’acte de LA penser. Comme si, cette chose étrange, était une entité difforme, irrégulière. Nous SOMMES notre propre pensée. Lorsque nous réfléchissons sur elle, au fond, nous réfléchissons sur nous même. Les questions existentielles – par définition sans fin – prennent place, et créent cette angoisse, ce fameux « cercle vicieux ». Le « cercle éternel » lui, n’est qu’une de forme pléonasme. Un cercle, c’est bien infini et éternel non ? Comme la pensée…

Pascal le dit parfaitement, « Concevoir l’homme sans pensée, ce serait une pierre ou une brute. Penser fait la grandeur de l’homme. » Il ne faut pas aller contre cette dernière. Il faut se construire avec elle et par elle.

Pensée

"Le monde matériel est ce qu'il est, et sa réalité, pour autant qu'elle ne se mesure point aux étalons de la science, pour autant qu'elle est inhumaine, est antérieure à toute spéculation et demeure indépendante des transformations des pensées. Le passage du mouvement circulaire au mouvement elliptique n'affecta point la réalité des astres : mais une pensée qui s'en tient au cercle ne possède pas le même monde matériel que celle qui peut tenir compte de l'ellipse."

Paul Nizan, Les Chiens de Garde (Très bon livre au passage !)

Dans le tourment des pensées

Qui suis-je ? A la fois prisonnier de mes rêves, et évadé d’une réalité qui nous rattrape. J’aime passer le temps sur la terrasse d’un café, sur un banc, le cœur plein de soleil et la tête dans les nuages à rêvasser de perles d’or. Des idées d’ici, d’ailleurs, remplissent ce qui me sert de tête. Des souvenirs, des arrières gouts d’histoires, des impressions de déjà vu, des fantômes sans nom, des restes de sentiments, des reliques d’anachorètes sont mes bases. Ces gens, ces noms, ces visages qui parlent, je n’ai qu’à ouvrir le pavillon de mes oreilles pour accueillir leurs paroles. Les boire à m’en souler, à en tomber, et pour les vivre. Mille et une histoires, des contes, des drames, des vies. C’est si curieux.

J’ai du plomb en moi. Faute de l’avoir dans l’aile, je l’ai dans la tête. J’aime passer le temps à m’alourdir de ce métal, à laisser ce temps filer, à l’observer courir sans pause, et à le penser. Je crée mes propres pauses, je les vis, je les décris. Ces regards embrasés, ces sourires de lumières, ces gens errants sans but, ou poursuivant leur montre. C’est chaque jour une tempête de sable fouettent mes cinq sens telle la gifle d’une amante jalouse. C’est douloureux, mais bon à la fois. Alors, parfois, les rêves s’évanouissent avec la douce quiétude de la fumée du tabac d’un voisin amenant une cigarette à ses lèvres. Les questionnements, eux, s’enracinent aussi profondément qu’un homme agrippant de ses doigts ensanglantés les parois d’un précipice. La peur se vêt de son plus beau visage caché derrière un masque aigrefin de sa familière présence. La vie prend l’image d’une vidéo que l’on regarde en famille. Sur l’écran blanc défile alors le tableau d’un dimanche neigeux. Les flocons tombant dans le froid de l’atmosphère restent en suspend. Tout s’arrête. Prendre du recul sur ce que l’on vit devient une nécessité avec comme seule alliée la noire présence d’une pièce close et comme seul soutient la profondeur d’un fauteuil en cuir. L’unique lueur présente, se meut dans la chaleur du filament d’une l’ampoule de 25W.

Je me disperse et me perds dans mes pensées. Je remplie ma tête et trouve mes chemins dans les écrits d’autres, aussi perdus que moi. Je cherche la meilleure façon de vivre, et d’accéder à un certain bonheur. Il faut être alors très inventif. J’aime cette vie actuelle faite d’une symphonie de sensations permanente. Mais, je me dis aussi que savoir imaginer une nouvelle façon de vivre, c’est déjà pouvoir commencer à vivre ce changement. Alors je continue à chercher…

Under My Bed...

Immortel

L'Amour survit aux personnes. Les personnes survivent rarement à l'Amour.

La vie vue par le job

Il est toujours difficile de croire en la vie professionnelle comme en quelque chose d’immuable, continuel, et linéaire. Quelle misérable erreur cela serait. Au fur et à mesure que je découvre cette vie là, je m’aperçois que cette dernière possède des secrets insaisissables. C’est lorsque tout espoir semble être parti que le secret de la vie en général se met en marche. Celui qui fait qu’en réalité tout n’est qu’une succession d’évènements incompréhensibles, mais au fond tous liés. Chaque personne, chaque rencontre ne sont qu’en fait des éléments qui permettent au final, si tout s’assemble bien, de toucher du bout du doigt notre but fixé. C’est ce qui fait son essence. C’est peut être faux ce que je dis, peut être que ça ne l’est pas. Je ne sais pas au fond. Tout comme je ne sais pas quelles nouvelles rencontres extraordinaires je vais découvrir dans ce métier. 

Jean D’Ormesson explique cela dans ses livres. Il est conscient que tout est lié. C’est d’ailleurs le terme de TOUT qu’il utilise en parlant de la vie en général, professionnelle, amoureuse, mais pas que. Le Tout. Serais-je devenu le fruit de ce Tout ? Serais-je devenu une conséquence de ce Tout ? Un objet influencé par les rencontres ? Je pense que oui. Il est difficile de saisir clairement tout ce que j’explique comme il est tout aussi difficile d’apposer des mots sur des sentiments et des ressentis. Certains utilisent cette métaphore, et j'aime l'utiliser : « c’est comme expliquer à un aveugle ce qu’est une couleur ». Ca se vit, et ça s’explique difficilement. 

Beaucoup de choses sont encore à apprendre, je m’en délecte d’avance. 

"Nous courons sans souci dans le précipice, après que nous avons mis quelque chose devant nous pour nous empêcher de le voir."

Pensées, Pascal.

L'amour, ou comment devenir un puzzle

Une lettre envoyée dans le vent...

"Tu manques à ma peau comme des touches d’ivoire manquent à un piano. Elle se souvient de toi. Chaque pli, chaque pore possède une mémoire de toi, un souvenir entier. La peau est presque, par définition, la première zone du corps que la femme conquiert par son touché. Le cœur étant déjà devenu esclave des regards et des mots de tendresses.

Du bout des doigts, de la douceur de la paume de la main, de la finesse des lèvres, de la légèreté de la langue, de la vigueur du corps tout entier tu as imprimé ta signature en moi. Et voilà ce que ma chair désire. Elle désire ce rituel millénaire et pourtant si hésitant de l’amour. Un rituel qui fait que tout le corps s’active. Tout s’accélère. Tu m’effleure de tes doigts, et ce sont des anges qui dansent sous ma peau. Tu m’embrasses, et ce sont les silhouettes des plus belles montagnes péruviennes qui s’apposent sur mes paupières fermées. Tu me caresses, tout simplement, et c’est une explosion de sensations qui née en moi me faisant frissonner.

Longtemps je t’ai cru sorcière m’envoutant par un enchantement dont seul toi connais le secret. Longtemps, j’ai cru t’entendre chuchoter du bout de tes divines lèvres, nombre de maléfices et d’envoutements. Mais je me trompais. Ce n’étaient qu’illusion et fantasme. Je pensais entendre ce sortilège, cette formule dite magique de l’amour. Ces trois mots que l’on ne dit jamais assez. Ces trois mots qui parlent d’eux même mais qui ne possèdent pourtant pas autant le poids que l’on voudrait leur donner. Envoûte-moi de ces paroles, je serai le serviteur de ce royaume dont tu es la souveraine.
Ton départ a été un déchirement quasi physique. Et je repense alors à ces moments intemporels que nos deux corps, chaque nouveau jour, apprenaient à partager. Je ressens encore la chaleur de ta main sur ma nuque, mes épaules. Je ressens tes doigts parcourir mon dos, mon ventre, mes jambes, puis en remontant, mon torse, mon coup, mes lèvres, mes yeux, mes joues. Lentement, avec tendresse, à l’aide d’un érotisme puissant dont seule toi possède le secret, tu prenais possession tant de mon âme que de mon corps.

Je reste ainsi immobile entre réalité et septième ciel prenant le temps de savourer les souvenirs délicieux et cutanés que tu as offert à tout mon être, mais en premier lieu à mon cœur et à sa mémoire.

Les yeux clos, des images de toi viennent s’encrer sur le noir inquiétant de mes paupières. Les vibrations que je percevais en toi et que tu me transmettais lorsque nos deux âmes dansaient en harmonie, je m’en souviens. La proximité qui s’installait entre nous deux durant cet « entrechat » de l’amour s’effectuant en concert assurait une sensation tactile décuplée. Nos deux corps, s’ayant apprivoisés, se connaissant enfin, nous vibrions en phase. Nos mouvements se faisaient coordonnés, lents, doux, précis, beaux, bons. C’était un déchainement de sensations qui nous parcourait, un ouragan de sentiments né de cette excitation créative.

Et, lorsqu’après l’amour, nus, nos deux corps fourbus de ces délicieuses courbatures se touchaient et se frôlaient de nouveau, c’était une nouvelle symphonie des sens qui commençait. Regarde-toi, tu en étais le chef d’orchestre…
Je suis devenu un puzzle éparpillé aux quatre coins de mes rêves cherchant indéfiniment la pièce manquante à l’accomplissement de mon être. Je suis devenu un fantôme face à un monde vide, infini. La seule puissance qui puisse me faire revivre, c’est cet amour que je guette. Du haut d’une falaise imaginaire, je me tient droit, fier, avec pour seul habit, la douceur humide du vent caressant ma peau dénudée. Dois-je sauter, ou tenter de voler ?

Tout me manque."

Lecture et imagination, la secrète liberté.

Parfois il suffit juste de prendre le temps pour s'émerveiller de peu de choses. Il suffit juste de se balader, d'aller au centre ville, de s'assoir dans un Café et boire son élixir noir et amer. Et puis, il suffit juste d'observer. C'est là que l'on découvre une femme. Belle, élégante, avec un visage fin et doux. Elle est assise autour d'une table, elle est seule. On lui donnerait 25-30 ans. Elle fait partie de cette catégorie de femmes dites actives. Son métier doit lui plaire (elle semble épanouie), elle est mariée (son annulaire l'a trahie), elle est très élégante mais pas hautaine. Voilà une femme très bien dans sa peau, qui vit sa vie parfaitement bien. Entre ses doigts longs et soignés un livre ouvert capte son attention. Ses yeux clairs balaient rapidement les lignes, ses sourcils froncés témoignent de sa concentration. Autour d'elle, le monde s'agite, les serveurs courent littéralement entre les tables avec leur plateau, les gens arrivent, repartent. La vie se déroulent autour d'elle, mais rien ne semble la détourner de son histoire. Elle est comme dans une bulle. Comme si elle avait la capacité de ralentir l'univers tout en continuant de lire. Tout semblerait si futile. Cette suractivité de tout, des gens, des voitures, cette stressante atmosphère qui règne dans nos villes. Tout cela ne serait plus rien parce que, pour elle, le temps se serait presque arrêté entre les pages de son livre.

Il est drôle de voir se dessiner sur son visage un petit sourire de malice illuminant toute sa personne. Qu'est-elle en train de ressentir ? Qu'est-elle en train de vivre à l'intérieur d'elle ? Se dit-elle qu'elle est l'héroïne de l'histoire qu'elle lit ? Ou simplement une spectatrice amusée ? L'homme en tant qu'espèce à part entière a cela de fascinant qu'il a la capacité de se créer un monde d'images avec l'aide de quelques mots. Nos limites physiques disparaissent. Notre âme pourtant enfermée par cette barrière de chair se retrouve ailleurs. Cette force est notre moyen de survivre lorsque tout va mal.

L'imagination n'est pas uniquement une simple imitation du réel par des images, c'est plus que ça. C'est une réelle machine à monde. A créer. Même si, tangiblement, rien n'est créé. Tout se passe à un niveau plus subtil, celui de l'esprit. En imaginant, on possède alors une merveilleuse maitrise de tout, de nous, mais aussi des éléments que nous voyons se dessiner sur les parois de notre cerveau. On l'a sait irréelle, mais pour nous, elle est bien réelle, et présente, puisque nous la sentons. Mais nous sommes les seuls à la sentir, c'est ce qui fait sa particularité. Elle est unique et pourtant si universelle. On combine à l'infini des particules en suspensions dans notre univers personnel et on leur donne vie. Cette imagination démontre la puissance de notre esprit et sa liberté. Elle arrive a se confondre avec notre capacité de vivre à la fois le passé, le présent, le futur, l'absent, le possible... Son inspiration et ses aspirations viennent de là. 

Cette femme, vit une aventure. Dictée par le livre qu'elle lit, mais aussi par son imagination. Certainement le moteur premier à tout. Elle voyage, assise sur sa chaise, sans savoir qu'elle est observée. Son livre est la porte de son univers, sa lecture créatrice et son imagination en sont les uniques clés. 

Elle est libre.

Retour vers le passé

Tomber sur une vieille photo, cela fait bizarre. Surtout lorsque cette dernière montre deux personnes heureuses, ensembles, côte à côte, et pourtant bien séparées aujourd'hui.

On cherche un papier dans un tiroir, ceux là même dont on ignore leur emplacement mais dont on sait vaguement où ils se situent. Dans le tiroir donc. Les mains parcourent cet antre sombre et sèche. Les yeux balaient de haut en bas, de gauche a droite avec une certaine nervosité. "Et si je ne retrouve pas ce papier ?". Eh bam ! Notre objectif pourtant si important il y a encore deux minutes s'évanouie comme par enchantement à la vue de LA photo. On la prend avec une once de nostalgie dans le coeur, la tête, dans la gorge qui se noue. La beauté de la scène nous submerge. Des souvenirs remontent comme autant de témoins d'un passé révolu. Flash back.
Nous voilà presque deux an en arrière. C'est l'été, il fait chaud. Les oiseaux chantent, le vent rafraichi de sa douce brise l'air de plomb qui s'abat sur nos épaules. L'herbe sèche sur laquelle on marche vient irriter nos pieds nus. L'eau tiède de la piscine nous appelle, mais ça sera pas pour aujourd'hui. Trop de choses à faire.

Mylène (nous l'appellerons ainsi) veut absolument faire une photo. Elle veut immortaliser ce bonheur éphémère qui nous englobe de sa cynique hypocrisie. Lorsque l'on fait face à ce dernier, on est tous piégés. On pense qu'il est sincère, ce bonheur, qu'il durera. Mais non. Il ne dure pas. Il s'éteint à chaque fois entrainant avec lui des coeurs et des esprits égarés. Nous portons des habits de saison, Pour elle, cela sera un haut violet assez bien travaillé et qui laisse apercevoir le sombre décolleté de ses seins bronzés. Ce sont les vacances après tout et la chaleur est bien présente. A notre droite, il y a un hamac blanc tendu et tenu par sa propre structure métallique. C'est pratique, on le dépose où l'on veut au gré de notre envie. Il en possède des souvenirs lui aussi. A notre gauche un arbre, visiblement vieux et dont j'ignore le nom. Dans ses branches une cabane à oiseau se dissimule derrière la fraicheur des feuilles. La gaité de la situation ne nous échappe pas. La mère de Mylène propose donc de prendre l'appareil photo pour immortaliser cet instant. Immortaliser... Elle agrippe l'objectif des ses mains, son index appuie sur le bouton déclencheur. Clic, Flash. Eh voilà ! C'est dans la boite (enfin dans la carte mémoire).

Ca y est. Un instant de vie se retrouve gravé à jamais sur du papier glacé. Le temps est figé, les visages, les expressions, les regards aussi. La feuille encore verte qui, à cet instant même mourrait en tombant lentement vers le sol, reste en suspension dans l'air. En lévitation. Pas encore totalement morte, mais plus vraiment vivante. Entre les deux. Cette photo, qui expose le bonheur de deux personnes, est comme cette feuille. Pas encore mort, mais plus vraiment vivant. Il n'est plus. Il subsiste les souvenirs qui permettent de continuer à faire vivre ce moment, d'où sa mort pas totalement signée. Mais dans la réalité, le coeur de s'emballe plus, les yeux ne scrutent plus le visage familier au réveil. Le bonheur n'est plus vraiment vivant.

Cette capture d'un moment à un instant "t" n'est ni plus ni moins qu'une étoile. Expliquons. Pure énergie d'hydrogène et d'hélium, elle éclaire tout ce qui est atour d'elle. Et éclaire même à des milliers d'années lumières à la ronde. Savez vous que la lumière voyage dans le vide de l'espace à 300 000 000 m/s ? Il faut parfois des milliers d'années pour que l'image d'une étoile parvienne à nos yeux. Elle peut mourir à 100 années lumière de nous, nous ne le serons que 100 ans plus tard. Son image nous parvenant autant d'années plus tard à la vitesse de la lumière. Est-ce clair ? (je l'espère). Voilà donc. Lorsque nous scrutons la voute céleste, nous faisons en réalité une forme de retour vers le passé. Lorsque que nous avons en main un image, une photo, nous faisons la même chose. Nous observons un passé révolu. Les émotions nous reviennent, les souvenirs refont surface. Notre cerveau repart des années en arrière... Tel un voyageur intemporel.

Il y a une chose qu'il faut garder à l'esprit, tout ce que nous voyons des étoiles et de leur lumière sont de simples et vieilles photos jaunies par le temps.

Isolé

C'est dans la chaleur d'un lit que l'on se sent si seul.

Pour la première fois (outre le tout premier article), je vais utiliser la première personne du singulier. Le "je" qui représente mon unité, ma réalité, mon identité propre. Mon "je" pense, est sait qu'il pense, il a conscience de sa conscience et en joue. Ce "je" là entre dans le jeu de la réflexion, enfin. Cette fois ci, le discours impersonnel du "on" est mis sur la touche. Le jeune "je" que je suis jette, pour cette fois ci, sa pudeur.

J'entre en jeu dans l'arène de la confession.

Je disais donc, c'est dans la chaleur d'un lit que l'on se sent si seul. Une raison, cette sensation de démarcation immense que je peux vivre entre le reste du monde et moi. Ce n'est pas comme si il n'y avait qu'un simple chemin qu'il suffirait que je traverse, non, là, il y a un fleuve d'ignorance, un gouffre d'absence, une forêt d'épines qu'il faudrait que je franchisse. Parfois, tout cela disparait, et un pont éphémère se créé. Je deviens alors comme les autres. Mais la tension que je ressens à l'intérieur revient vite. Je ne suis pas moi même. Je ne me sens pas à ma place. Je peux être entouré, mais malgré ces présences, je suis isolé.

Au lieu de fuir les autres, je pourrais fuir vers les autres. Rien n'y fait. Le résultat est le même. Nous ne parlons pas le même langage. La solitude a cela de bon qu'elle permet de prendre conscience de ce que l'on est. Je suis conscient de ma solitude et m'en sert pour avancer. La lucidité de tout n'aide en rien à la socialisation. L'exclusion, l'incompréhension deviennent alors les seules définitions d'un monde que l'on côtoie mais dont on n'arrive pas à épouser le moule.

En l'observant, ce monde, le sourire délicat qui s'esquisse sur mes lèvres perle rapidement en larmes. La cause ? Je la cherche encore. Peut-être est ce cette sensation de morosité latente, cette sinistre obsession de vouloir tout ressentir, tout comprendre, sans être capable d'encaisser. Je n'ai pas peur du vide qui peut envahir l'existence de chacun de nous, c'est l'inverse qui me fait peur. Tout ce qui est autour, tout ce qui fait le reste, tout ce qui n'est pas le vide. En résumant, c'est de la vie en elle même dont j'ai peur. Peur et fasciné à la fois, je découvre chaque jour.

En ce moment, mon cerveau boue à la recherche d'un éclaircissement qui ne viendra jamais. Chaque action est une expérience. Une expérience douloureuse de sensation. Mais je ne me l'explique pas. C'est comme si la violence ou la douceur extrême de ce qui est autour de moi me heurtait sans que la peau ne fasse effet, comme absente. Pas de protection. Rien.

Je n'ai qu'une seule envie. Partir en Irlande et marcher sur le plateau du Burren. Côtoyer les falaises abruptes, les herbes longues et vertes, le vent marin fouettant mon visage, la fraiche chaleur du soleil irlandais, l'atmosphère de quiétude millénaire, le silence, la mer, les dolmens, moi.

Tel un soldat sans gilet par balle, je déambule sur un champ de bataille dont je suis à la fois acteur et spectateur. Armé, je n'ose poser mon doigt sur la détente même par légitime défense. Je ne suis pas comme eux. Je ne suis pas comme eux... Définitivement pas comme eux.

Mais c'est qu'ils veulent ma mort ?! Je résisterai vaille que vaille !

Le manque

"Tout se réduit en somme au désir et à l'absence de désir. Le reste est nuance."

Le plus difficile pour certains est indéniablement le fait de sentir le manque envahir son corps. Le manque d'un objet, d'un lieu, d'une sensation, d'une odeur, d'un bruit, de tout ce qui peut exister. Le plus dur, est certainement le manque d'une personne. Qui peut résister à l'appel de ce désir, de cette privation que l'on voudrait faire cesser, de cette souffrance que l'on voudrait faire disparaître et qui, lorsque l'on y arrive, s'empresse de renaître ? Mais allez ! Un peu d'espoir ! Si on est fait pour ressentir cette sensation, il doit bien y avoir une raison. Peut-être est-ce simplement pour que, le jour ou ce manque s'efface, l'on puisse enfin sentir cette vigueur, cette joie, cette exaltation pure, cette euphorie indescriptible inonder notre être. Ou peut-être pas.

Sommes-nous ainsi condamnés au désir, à la privation ? Désirons-nous quelque chose simplement parce que notre esprit l'idéalise ? Nous tous, certain que le but tant rêvé puisse rendre notre vie meilleure, chacun dans sa propre recherche du bonheur (une forme d'idéal de notre imagination en somme) et de sérénité (une utopie, tout comme le bonheur) ?

Au fond, l'inaccessibilité de ces deux états ne reflètent-ils pas notre erreur dans la perception de notre monde et dans son idéalisation ?

Tant de questions pour si peu de réponses...

Winter - Joshua Radin

Pour les anglophones(/philes)

"Winter" de Joshua Radin

I should know
Who I am by now
I walk
The record stands somehow
Thinking of winter

Your name is the splinter inside me
While I wait

And I remember the sound
Of your November downtown
And I remember the truth
A warm December with you
But I don't have to make this mistake
And I don't have to stay this way
If only I would wait

The walk has all been cleared by now
Your voice is all I hear somehow
Calling out Winter

Your voice is the splinter inside me
While I wait

I remember the sound
Of your November downtown
And I remember the truth
A warm December with you
But I don't have to make this mistake
And I don't have to stay this way
If only I would wait

I could have lost myself
In rough blue waters in your eyes
And I miss you still

I remember the sound
Of your November downtown
And I remember the truth
A warm December with you
But I don't have to make this mistake
And I don't have to stay this way
If only I would wait

Les beaux souvenirs ne meurent jamais

Pierre Guimard - Les beaux souvenirs ne meurent jamais

La musique

Victor Hugo a dit, « la musique, c’est du bruit qui pense ». Que dire de plus ? Qui ne s’est jamais senti plus léger après avoir écouté un morceau de musique, ou qui ne s’est jamais senti galvanisé par une chanson ? La musique a cela de fort qu’elle est une pauissance invisible. Réel exutoire, elle porte par la vibration de ses notes tout le monde. Personne n’est insensible à un piano qui prend vie grâce aux doigts d’un homme, d’une femme. Simplement parce que c’est du « bruit » qui « pense », du « bruit » qui vit, qui a de l’émotion, qui met en exergue chaque partie infime de notre être et qui amplifie l’intensité de nos sentiments. Bons, ou mauvais. On ressent, et on ne peut mettre des mots sur ce que l’on sent à l’intérieur. C’est de la mélancolie, de l’espièglerie, de la joie, de la tristesse… La musique, elle, met de l’émotion sur ces choses là, celle que l’on ne peut expliciter mais qui sont pourtant là. C’est comme si, tout d’un coup, tout se mettait en place en nous, comme si, par un enchantement vibratoire, toute notre personne s’alignait avec chaque son. Comme si, notre corps et tout ce qui le compose (dont l’âme, pour ceux qui y croit) vibraient en phase. Tout est en ordre. Tout est enfin en ordre. Mais pour la durée que dure la mélodie.

La musique, outre ce bruit qui pense, c’est aussi une pensée profonde qui palpite, qui frémie, qui secoue, qui fait frissonner. La musique, c'est tout cela à la fois.

...On voudrait tous être quelqu'un d'autre...

"Tu as tort, un fois de plus !"

C'est en y réfléchissant bien que l'on comprend que les problèmes, quels qu'ils soient, naissent d'une mauvaise communication. Deux personnes se parlent, ne se comprennent pas, et c'est un sacré noeud gordien qui se met en place. Souvent, ce sont les points de vue divergents qui crééent le décalage. Chacun étant persuadé de sa bonne foi. Noeud gordien oblige, le "truc", pour apaiser les tentions, serait de trancher le tout par un grand coup d'épée salvateur. Mais dans la "vraie" vie, ce n'est jamais le cas. La situation s'aggrave, s'envenime, pourrie et fini par exploser d'une manière ou d'une autre. L'humain, en tant qu'être doté d'une personnalité, d'une sensibilité propre, se laisse emporter par ses émotions. "De toute façon, c'est lui qui a tort ! Une fois de plus. Il ne veut rien comprendre" se targe-t-il alors de dire. Il s'enferme, le dialogue est rompu. La situation stagne. Un sentiment de malaise flotte dans l'air sans pour autant vraiment le saisir ni le sentir dans sa totalité. L'amour que l'on peut éprouver pour l'autre personne peut être présent, mais on préfère "bouder". L'enfant qui est en nous prend alors place. Avouons qu'il est toujours plus facile de laisser surgir en nous cette part d'ignorance, de naïveté que l'on regrette tant et que l'on regarde, avec nostalgie, prendre le contrôle de notre être. Nous, adultes (jeunes ou non).

Et puis, si l'on se pose en observateur de la scène tragi-comique qui se joue malgré nous (presque), on comprend vite que cette réaction excessive n'est qu'une manière de dire "j'aime pas quand ça se passe comme ça, j'ai pas envie de m'engueuler avec toi au fond".

Parce qu'au fond, oui, personne n'a raison et personne n'a tort. Sortir de ses carcans réducteurs fondés sur la fierté tout en élevant notre niveau d'empathie, voilà une des pistes à la résolution de maints problèmes.

Au détour d'un voyage

Ecrire pour écrire..?

Ah la belle affaire ! Écrire ! On dit qu’« il faut un style, une patte, une griffe, une signature ». Baliverne ! Ce n’est pas le style qui prime mais la vie que l’on trouve dans le minuscule morceau de texte produit, ou l’histoire de 200 pages. S’il faut obligatoirement un style pour écrire, alors ce n’est plus une histoire que l’on fait, mais un exercice de style. Si le style l’emporte sur la vie, à quoi bon écrire ? Alors oui, l’émotion, la vie que l’on traduit par les mots, l’agencement des lettres, la cadences des phrases, tout cela créé un style. Mais au fond, n’est-t-il pas plus plaisant de laisser courir la plume sur le papier ou les doigts sur clavier sans penser à tout cela ? N’est-il pas plus plaisant d’abaisser les barrières de l’esprit et d’ouvrir le robinet des mots, sans savoir comment on va commencer, ni comment on va terminer ?

Et puis, en y réfléchissant, beaucoup écrivent pour s’entendre parler. Dans un pur but narcissique, égocentrique, de prétention, d’égoïsme. Si ça peut les aider, certes. Dans tous les cas ce n’est visiblement pas suffisant pour écrire quelque chose d’intéressant. L’écriture est faite aussi et surtout pour honorer et louer ce qui fait que nous sommes tous ici : La vie. Consciemment, ou non. Pas seulement l’acte de vivre, mais le tout. Voilà une belle pensée idiote et idéaliste et qui en fera sourire certains. Peu importe.

Entre utopisme, contemplation, rêves d’ailleurs, et action, la limite est bien mince.

Pensée

"Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quelle monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toute choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers."

Pascal

J’accouche

Terme bien plus que curieux pour l’homme que je suis. Accoucher. Voilà un jolie mot qui nous rappelle la douleur, mais aussi la renaissance, la création. Là est la raison. Je créé, ici, dans ce monde immatériel qu’est celui de l’Internet, un univers qui se balade depuis déjà plusieurs années dans ma tête. Celui de Tantale. Mortel et fils de Zeus, il a déçu les dieux de l’Olympe et a été puni. Son supplice éternel, rester dans un fleuve d’eau douce jusqu’au cou dans le royaume des ténèbres. Ayant à sa porté eau et fruits à profusion il ne peut les saisir car à chaque effort, ces deux mets délicieux et vitaux se dérobent à lui. Eternellement tenaillé tant par la faim que par la soif il reste ainsi, sans jamais pouvoir en mourir.

Au final, c’est la souffrance d’un désir, d’un souhait permanent, de tentatives ratées. Ce supplice, le miens, c'est cette volonté de toucher du doigt le secret du "Tout" comme l’appelle Jean d’Ormesson. Un "Tout" dont on sent la douce haleine mais qui recule d'un pas à chaque tentative d'approche.

"Avant le tout, il n'y avait rien. Après le tout, qu'y aura-t-il ? (…) Que serait les hommes sans le tout ? rien du tout. Ils n'existeraient même pas puisqu'ils sont comme une fleur et un fruit du tout. Nous sommes un très petit, un minuscule fragment du tout. Mais que serait le tout sans les hommes ?"

L'histoire de toute une histoire...